La dignità felina

Cesare, uno dei nostri tre gatti, non sta bene. Cesare è il gattone un po’ coatto, che quando ci sono stati i muratori in casa era diventato il loro cocco, si muoveva per il cantiere come se stesse controllando la qualità del lavoro, annusando e guardando se tutto era a posto.

Ha una cardiopatia importante, il veterinario ci ha detto che se non lo avessimo preso noi non sarebbe sopravvissuto per più di qualche mese. E’ giovane, ha 5 anni. Il suo peso forma è oltre i 7 chili, un gattone, come ho detto. Giocherellone e affettuoso, maestoso nell’incedere, sempre pronto ad andare in braccio alla dottoressa Cippi, che è la sua mentore, quella che lui riconosce come umano di riferimento (“padrone” mi infastidisce un po’).

Ebbene esiste un meccanismo felino per cui quando una malattia è molto grave, il gatto diventa anoressico, e smette di nutrirsi. Sino a morirne. Un meccanismo che va contro l’istinto di sopravvivenza, ma che da un punto di vista sociale impedisce che in una comunità ci siano degli elementi non autosufficienti, elementi che pesano sulla comunità.

Vedere un gattone come Cesare ridotto pelle e ossa (ha perso due chili e mezzo) stringe il cuore, e colpisce la dignità con la quale affronta la malattia. Cesare sta. Semplicemente. Si mette accucciato da qualche parte, e sta. Senza un lamento, senza un gemito. Si lascia prendere in braccio e coccolare, ma in fase acuta le fusa che fa sono flebili.

Abbiamo iniziato ad alimentarlo forzatamente, mettendogli in bocca direttamente col dito un vasetto di omogeneizzato due volte al giorno. La dottoressa Cippi è l’unica che riesce a governare il processo, ho imparato anche io ma sono molto più lento. Poi dobbiamo dargli dei medicinali, e in questo provvede la quasi-dottoressa. Ora sembra che stia un po’ meglio, stamattina ha addirittura mangiato qualcosa da solo. Noi stiamo facendo tutto il possibile per farlo guarire.

Forza, Ce’. Daje.